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gemischt Budapester Sonette |
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Form itself is something like
a province. It is something subdued (not by princes but by principles,
conventions, agreements - the way provinces usually are; where there
is a necessity to observe and respect limitations and a struggle at
times to make these disappear. It is something that is very narrow
but often too vast to be filled with life and contents, something
seemingly timeless but suffering crises and changes (generally supposed
to be for the worse), evoking and blocking great ideas, imitative
and self-restricted.
Péter Litván
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| © Dieter Uesseler - Budapest |
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Kreuz König Moskauplatz, Südbahnhof: die Linie 59, gelbe Straßenbahn Königspaß-Platz, ein balkanisches Kyrie brandet von Osten an die schlingerndeTram Mein Körper pendelt, hängt am Haltegriff Ich lese ferne Sonette, der Fahrscheinentwerter Stanzt Löcher ins Straßenbild, ein Rattenpfiff Schreckt Mülleimeröffner und Resteverwerter Karpaten, Europas hartgelederte Flanke Von Irlands Nordwest gegerbt: Im Eichenfaß Schmuggelt man seltene Bücher euch über den Paß Drin blättert der König mit waffengewohnter Pranke Die Stirn gefurcht, von Antithesen durchzogen Schaumgekrönt von Reflexen atlantischer Wogen Heraldisches
Rätsel: der Rabe, im Ärmel ein As Herz
zwei Vertäute Spannung, gelöst der Knoten, das Seil Entläßt den Bügel, gelagert auf federnden Scheren Lichtblitz beim ersten Kontakt mit dem Draht, ein Keil Bläuliches Weiß, ein Aquamarin ohne Schlieren Den Knoten lösen. Und schon fließt der Strom Nur Technik. Man sollte den Überkopfschreiber Erfinden. Textwiderstand 200 Ohm Den Fluß des Genies mit dem Sonett-Treiber Verbinden. Im Mund den Scherenstromabnehmer Elastisch geführt am Draht der Poesie Die Hände gefaltet, in den Schienen die Knie Gleitend, funkensprühend, ein unbequemer Autor als Schlitten, den der Text mit ihm fährt Leben
und Nebel palindromisch verkehrt Herz
Drei Der Fahrer in seiner Kanzel aus Glas traktiert Den Sollwertgeber mit zuckendem Rücken Impulsverströmend - ein Muß aus freien Stücken Weil ohne Impuls die Tram an Fahrt verliert Und umgepolt: Der Fahrer hängt am Draht Es ist die Straßenbahn, die experimentiert An den zappelnden Arm Elektroden montiert Eine poetisch-psychogalvanische Forschertat Im Kopf des Fahrers erblühen Muster und cluster Spiralen, Schlangen, Zielscheiben, Liebespfeile Auch Sterne, vom Ideen-Himmel heruntergeholt Themen-Chrysanthemen, die kleine Aster Der Dichter ist von Lüge auf Einfall gepolt Damit
ihm die Welt den Stromschlag erteile Pik
Vier Voll mit altem Brot, nein, mit vergilbten Akten Auf offener Ladefläche: ein LKW Hält gleiches Tempo, bleibt uns parallel Die Federn knirschen unter der Last der Fakten Und Steine, die sie am Flüggewerden hindern Römisch Drei, dann Schrägstrich, Arabisch Drei Das Aktenzeichen. Ein grauer Papagei Erfand die Schaukel, der Reißwolf sagt’s den Kindern Wie aus dem Kopf des Fahrers präpariert Erscheint, auf die Planke des Lasters projiziert Die rote Spirale auf gelbem Grund, nach links Verlaufend, gerade endend als spitzer Pfeil Darunter ein Name. Bekannt. Woher nur? Der Dings... Volán,
der Meister. Er spricht: Margarita, es sei Pik
Fünf Die Tram: zwei Wagen, gelbes Palindrom Aus Bug und Heck und Kupplung, Heck und Bug Die weißen Springer treiben Zug um Zug Den schwarzen König zum Zaun mit Hochspannungsstrom Sie heißen ihn in der Gosse niederknien Und in den Randstein beißen - nicht weiter, Europa Besingen wir dies. Wir sehen den netten Opa Vom Reinigungsdienst auf dem Bürgersteig stehn Schaufel und Besen zur Hand, zusammenzufegen Was blieb. Die dunklen Flecken wäscht der Regen Die Grenzen getilgt, nicht das Abgrenzsyndrom Wer nicht weiß, wer er ist, muß fragen, nicht schlagen Doch diese Erkenntnis lyrisch weiterzutragen Ändert nichts. Und spricht das etwa dagegen? Aporie,
Aporue: Europa - Palindrom Herz
Sechs Die Tram heißt hier noch immer "die Elektrische" Ich bin seit fünf oder wer weiß wie viel Jahren Auf die 59 schwer abgefahren Ein Resteverwerter. Am Leben reizt das Eklektische Das carpe diem, das Erinnerungsfragment Am Sprachgebrauch und an den Häuserfassaden Muscheln, barocke Voluten, wie von Meeresgestaden Sedimentiert, gebannt, zitiert vom Zement Die Straßenbahn geht in die Kurve: Mein Glück Im Nu aufschießend vom Steiß ins Genick Ist explodierendes Licht, das die Augen vergleißt Gelackte Abziehbildchen vom Rand her versengt Die Schneckenhäuser zu Teesieben zersprengt Und
Seligkeitsnarben in die Netzhaut schweißt Karo
Sieben Fünf Jahre hier. Und trotzdem streif ich die Fremd- Haut nicht ab, wird das Elmsfeuer weitergetragen Ich brenne. Aus den Fingerspitzen schlagen Bläuliche Flammen. Ich gehe im Nessushemd Meiner Sprache umher. Dies ist die Stadt Der Gasöfen und aprikosenen Nylons In den Lyrik-Katakomben Babylons Les ich Neonschriften von 10 000 Watt. Steck den Kopf in die Röhre und inhaliere Daraus ein blaubestirntes Firmament Koch mir schwarzen Espresso und verliere Mich an bonzengelbe Kunstseidenwäsche Die knisternd an den Sternen Feuer fängt Schick an Europa noch eine Depesche Eh
ich Nylon in Poren inkorporiere Karo
Acht Ein Stoß, mein Blick gleitet aus, verliert den Reim Im Sonett, das ich les, Kavanaghs, des irischen Barden Die Trambahnschleuder preßt mich, Honigseim An die Ränder des Texts, ans äußerste Innere verladen So plötzlich stieß es nie mich um, trotz Meiner Straßenbahn-Passagier-Erfahrung Schwach wurden die Knie sonst nur ob des Spotts Beim Abbruch vielversprechender Augenpaarung Wie einst in der Kirmesraupe, wenn sie schnell In den Rundkurs ging. Der Freundin spitzer Ell- Bogen bohrte sich in meine Rippen Schräg die draußen drehende Welt, und schief Ragend am Rand Europas der Körpermief Die
Fliehkraft riß den Kuß von den trockenen Lippen Karo
Dame Wäre Rauchen nur erlaubt, sie rauchten Auch hier, die Frauen, na und? Sie lebten diese Blaue Ferne, Zwischen-den-Kriegen-Krise Der Ehe, vorübergehend aus und brauchten Nicht diesen Ansitz- und Abweisblick. Den Beinen Abgewinkelt in den Stehplatzraum Gestellt und wohlbeschuht, ist Form und Traum Gegeben, Aura, das Einmal-nur-Erscheinen Einer Ferne, so nah sie auch sein mag. Lippenstift wird Rouge genannt, und wörtlich Was bei uns Rouge, "Gesichtsröter" Sonst die Kleidung eher von Welt als örtlich Sind die Schultern geweiht dem Fuchstöter So
zollt die Jägerin ihren Tribut der Jagd Pik
Zehn Die Kurve am Königspaß-Platz: Gekrümmt Das Fragezeichen inmitten der Hausfassaden Silos, um 1900 auf Palazzo getrimmt Die in lauen Renaissance-Lösungen baden Und nur die Frage noch zusammenhält Durchlöchert von Maschinengewehr-Garben Der Roten, der Weißen, der Karnevalsgarden Zu welchem Ende sie in die Welt gestellt Lendenschurz mit Mottenfraß: Die Giganten An den Seiten des Portals sind Machtsimulanten Im Dienst des Bankomats. Der zahlt - und zählt In der Kurve haut’s mir fast die Beine weg Das jähe Glücksgefühl, das macht mich frech: Ich weiß: Ich bin der Herrscher, der bestimmt Was
Europa als Erbe vom Osten nimmt Kreuz
Zehn Bäume hält’s hier noch, die Umstandskrämer Schon abgekrönt, ein Weichbild (Bild, das weicht Dem Lichtraum der Verkehrsbedenkenträger) Doch ein Starrsinn bis in die Wurzeln reicht Das Wurzelwerk zitiert die Macht der Krone Den Asphalt schrundet’s, reißt’s darüber auf Des Silberbeschlags beraubt ist die Ikone Sichtbar wird der Krakelüren-Verlauf Aufbrechen im Zickzackbild des Blitzes Masken, Pokerfaces, Steingesichter Die Augen widerspiegeln zuckende Lichter Des Spotts, des selbstgewissen Aberwitzes Der dem Alltag den Lyrikvirus einscannt Und
dem Betrieb die Signaturen einbrennt Joker
Im Hut des Bettlers häuft sich Alugeld Die angegrauten Mitleidssilberlinge Was tun damit? Polieren? Abgezählt dem Bankomat, auf daß er es verschlinge Und - schlecht gekaut! - sich dran verschlucke Per Plastikkartenschlitz zum Futtern geben? Auch eingewechselt wird’s nicht mehr, die Hucke Läuft nicht voll davon, es reicht zum Leben Nicht und nicht zum Sterben. So legt er aus Auf’s Gleis der Tram den Forint und den Heller Münz-Oblaten walzt das Rad daraus Aluminium-Hostien, die tückisch glänzen Dem Bettler taugen sie als kleine Teller Um
den Spatzen Krümel zu kredenzen Herz
Bube Der Amokschreiber mit der Farbsprühdose Pfuscht an die Häuserwände sein kryptisches tag Den Ausstoß regeln Turgor und Osmose Und wenn’s ihm kommt, dann feiert er Namenstag Ich silberblicke ins weiße Licht: Die Retina Behält den glühenden Funken, der ein sich schreibt Mit dem Satz- Dies Buch gehört dem König. Bettina - Der unlesbar im Gedächtnis bleibt Der schlierenverstörte Blick sieht Schattendellen Sich einvertiefen und Lichtbeulen schwellen So wildbewegt waren die Fassaden nie Flirrende Funken der auf uns stürzenden Neigungen Schmolzen aus dem Senkblei erzwungener Steigungen In
Berg- und Talfahrt die eine Epiphanie Kreuz
As Satire ist Gebet ohne Sinn, sagt Kavanagh - Die Welt, die schon verkehrt, wird durch Verkehrung Mitnichten richtig, sabotiert Belehrung Durch Gleit-Gefühlsbeschichtete Bekenner Du mußt ins Landesinnere gehen und klugen Abstand halten vom Zentrum wie den Rändern Ins Leere gehen zwischen Toccaten und Fugen Den Luftspiegeln der Puszta, den Augenblendern Wo das flirrende Licht in Windhosen quirlt Und Staub als Hostie unterm Gaumen klebt Gott aber nur über trockenen Tümpeln schwebt Du verdurstet an Dir selbst? Zu wenig Anzubieten Aas dem Rabenkönig? Er hackt dich auf, ein Bündel Därme hebt Er
aus der Höhle: Knotenschrift, verzwirlt |